Não tenho nada, mas o que está aqui é meu.

É.
Meus punhos estão queimados,
pelo suor que não derramei no labor,
mas no pra-ser masoquistalheio.

Entendo que há uma fechadura para cada chave,
das duas que constam no meu estoque.
E cada uma delas abre uma das minhas jaulas:

-Quero ver o que há do outro lado,
que não o meu próprio dorso.

Larguei o vinho e o absinto,
os livros e o teatro.
E agora?
Só me resta a consolação da forca diária
de cuspir sangue,
da langue vida.
Ela é o expresso vermelho!

Garotinhas Roquenrollo

É o Roquenrollo das menininhas precoces,

que quando chegam aos treze Põe silicone,

e bradam:

Eu sou mulher!
Parabéns filha, continue assim:
Diz a mamã bem -casada.

E vai no James provar prás miguxas,
que é gente alternativa.
E o É!
Uma péssima, de companhia,
seja multinacional ou from U.K.´

É uma brasileira canalha,
a qual a novela, a en,
e muda sua vida,
com o anúncio de Shampoo:
Uma vez que é maria ,
e quer todos os cabeludinhos,
prá dizer que é revoltada.

Tira as fotoscomleque.
As Violetas, e seus portentos,
as diminuem.


Sem o ser.
Castigam a porcelana nacional.
As Evito, á Evita.

É o homem.

Aquele que dorme comigo
e que comigo me dorme.
Que me adormece cativo,
languido,doce e aforme.


É o polaco de todas minhas cores,
mais que nada é meu nêgo de samba.
Que adorna, me torna cheia de olores.

Cansei do discurso,
da moça passiva,
da dona de casa:
-Você é ridícula,nem sabe pegar no joystick.
É o que diz os olhos dele,
é o que os olhos dele me dizem:
-Prá que três faculdades?

E por isso vou caminhando miúdo,
com o rabo em forma de chocalho...
Doninha de casa, já vi minha mãe
a quem papai escravizara :déspota.

É a mania de todo homem boçal:
Querer que moça selvagem
vire sua empregadinha.

Eu entendo as donas de casa
como prostitutas esclarecidas
de um homem só.

Eu sou moça ,
de um homem só.
Que de tanto amor perecido
percebe:
-É um homem, e só.
-É um homem só.

Casa nos pés

Sou eu e minha mochila,
a moça de dezoito invernos,
A que mira o céu vanilla,
a que rabisca os seus cadernos.

Moço! Eu pichei teu muro,
Eu pixei com assento onde não devia.
Mordo, esse doce é duro
Me ortiga e mata de agonia.

Posso dar uma feijoada?
Uma de todos os suínos juntos.
Das gripes que me fazem atordoada,
Aquela de todos os martírios, muitos.

E soa a nazalização ,
As letras me enojam,
a faculdade também.
E soa á estatização,
ás pessoas me enjoam,
e eu não sou ninguém.

Se o fosse matar-me-ia cantando,
Se o fosse matá-los-ia per uma cachaça.
Se ás cores que eu pichasse sangrando,
Far, me, iam dona chalaça.

E Vou a dormir nos bosques,
como os vates que pranteiam...
Eu trovejarei nos xotes,
Da sintaxe dos que bruxuleiam.

Arde-me, posto que é chama.

Hermética

Meus seios estão enormes
E estou deveras gorda,
Meus pés baços e disfórmes,
O chocolate diz: me morda!

É mordaz a feiura feminina
Pois mulher é sinônimo de beleza
para os falos pútridos sifilíticos,
É a dor do estupro em cadeia na família.

Molestaram, eu , minha mãe e minha prima.
Molestaram a todos,
nem o meu amor escapou.
Estamos falidos.
Portanto: Não nos estatize.

e Vendo, a minha cova
e vendo o meu corpo caído
Colho o nada, só lágrimas.

Dói a falta do meu violino,
a falta do meu teatro
o falo grosso do meu pai,
e os putas dias frios.

Dói a cidade cinza
a identidade jogada fora
e os quilos a mais.

É minha helvetica sexual,
são minhas flores do mal,
é o Blues da grana curta.
E das dorgas,
que não usei ,mas inverteram-me.


Inverteram meus pronomes pessoais
agora Eu sou Eles,
e vice-verso.

Jornada do Cativeiro.

Eis que me encontro em claustro,
No fim da morte ou da vida.
Sou sóror esconjurada por estro,
Seja ele da sorte ou ferida.

Sou a moça procrastinadora,
filha das báias enxangue,
Ainda quero ser doutora,
a despeito de uma prosa langue.

Sonho com o universo,
Com ás máscaras de um olhar.
Vivo, e viver é adverso
propóbre que vive a versar.

? Que é a preguiça?
Senão a desvontade de uma falha baça!
Eis que sou eu quem pontua essa joça,
e a ela se limita, á desgraça.

Prisioneira do pior dos pecados,
eis me aqui,
a comer meus bombocados,
e andar feito Jabuti.

Até a ironia, perdeu-me.
Foste, pois não ia.
Podreceu-ma,
na carestia.