A tristeza que vive.

Quando Deus criou a tristeza,

e nos séculos dos séculos,

decidiu soprá-la ao barro,

dentro de mim pô-la vivente.

Quando na hora do parto,

fez-me ver a resma de vida,

disse: não chores, filha,

a dor é o que tenho te consagrado.

E uma mansidão senil,

possuiu meu viver infante,

sempre um pranto servil:

da doênça agonizante.

Só com o pranto e a dor no peito,

da saúde frágil e do nunca entendimento,

me chamo tristeza,

e visto a minha mortalha como quem ri.

Com avareza esboço, um sorriso débil.

Enquanto um pranto cálido, sempre quieto,

me escorre ás faces.

Ninguém quer o infortúnio perto,

e eu que sou a mensageira das dores,

só sou evocada pelos sós e pelos poetas.

E vou errando pelo mundo,

até um dia, encontrar a solidão,

que seja essa, que me queira.

Vem maldito!
Pois é com a faca,
debaixo do travesseiro,
como o lince da noite que te espero.

A vingança é um privilégio dos bons algozes:
São só oa Anjos que a executam com maestria,
fazendo-na chamar Justiça.
Que sempre é magnânima,
e nunca mesquinha.

Pois faz tombar qualquer monumento,
dos erguidos sem presteza.
E tu, como um pródigo,
num podre admoestar-se,
Tomba só.

Que não venha, então.
Mas se vier,
a faca está debaixo do travesseiro,
e sua cabeça,
sem os olhos,
aos abutres , dada.